nem me apresento mais

C.P., quando não sabe o que fazer, ama. Esse foi o fim de uma dedicatória muito linda que recebi neste mesmo dia chuvoso em que aqui escrevo, em um livro cujas palavras são tão lindas quanto, mas também onde nada se assemelha à essa frase que tanto me caiu bem. Nem me apresento mais, pois penso que não oculto segredos. Em meu codinome palimpsista, acabo me ausentando de alguns anseios pessoais, de alguns nomes, quais descrevo como “fulano me disse”, “um amigo me contou”, “ouvi por aí”: gosto mesmo é dessa gente que me cerca fora daqui, demais da conta, mas prefiro mantê-los junto à minha sombra de anonimidade. Coitados destes que cito sem nenhuma vergonha em mostrar-lhes a cara. Mas se cito é porque, como disse o colega acima, amo nas horas vagas de silêncio. Essa condição de apresentação, de mim, da autora que lhes redige a palavra, do amor, do meu amor (quem sabe, um dia, alguém), é a mais-valia desse devir-escritura. A eloquência da escrita criativa, afinal, se resume à paixão, pela letra, pelo tom e pelo balbuciar daquele que nos lê. E é esse amor que não me cabe, que não se mede, que desconto aqui, na reescrita do tempo, pela impossibilidade de prover esse relapso amor ao outro. E aqui também se inscreve você, leitor, que me recebe com tanto carinho. Nem me apresento mais pois você já entendeu minha máquina: me organizo atrás de uma tenteada-desconstrutivista-do-fazer-já-fiz-nem-sei, dessa máscara-de-minha-cara produtiva, onde gozo do poder da narrativa, desse entre o real e a representação, mas nunca sem deixar de abrir-me ao acaso do dia, às palavras que mexeram em meio peito, àqueles que em meu íntimo fizeram rebuliço, revolução. Troco as palavras de lugar, pouco me importa a gramática. Concilio meus dois eus, na esperança de encontrar um terceiro que traduza tudo isso para um futuro menos confuso.

Dedico à todos vocês essa minha não-apresentação.

 

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